Con los ojos apenas sobre el agua,
hundido en el abismo de las horas,
sin importar la marea ni el viento
ni la luna,
veo pasar al mismo pato indiferente,
noche a noche, en su camino.

En medio de columnas de vapores
el pato silencioso balancea
su pico en lucha eterna con el barco.
(El pato necio no alcanza a comprender
la extraña realidad de los tamaños.)

No puede haber en este circo
vencedores ni vencidos, pues
que en el vasto mar de esta querella
de este mínimo universo contenido,
toda cosa remeda su reflejo:
azulejo y azul bóveda celeste,
la luna casi llena en el espejo,
la ola que rebota en cada orilla,
los pares de paredes encantadas,
el eco de mi voz,
los destellos en la cara del agua,
el que está acostado en su ataúd
y el que se mira.

Complacido por la misma ingravidez
que sintió el hombre que pisó la luna,
sin querer turbar la paz de esta pelea,
me pregunto:
¿qué sería de este mar que me rodea
sin el pato, sin el barco de papel
que es su reflejo y sin las horas?